A minha vida começou no dia em que te vi deslizar pela Rua Augusta. Ias tão leve. Era de noite, mas eu consegui ver-te tão bem. O céu estava escuro, mas da cidade emanavam luzes de todos os pontos. À medida que andavas, as luzes mudavam sobre ti. Pontos vermelhos, cor-de-laranja, azuis, brancos e verdes. De todas as cores. Mas tu eras só um, apenas um. Passaram-se anos dentro de nós os dois desde o nosso primeiro encontro. Lisboa juntou-nos sem saber que, depois de tanto tempo, estamos aqui. Dentro desta casa, que agora é só nossa. De mãos estendidas um para o outro, sem que as puxemos para trás quando as outras se aproximam. Seguras as minhas mãos com as tuas, e sinto-as frias. Seguras nas tuas mãos as alegrias da minha vida inteira, sem sequer saberes, sem sequer perceberes. Nunca te disse, porque não havia necessidade. Há certas coisas que não precisamos de dizer quando nos damos tanto a alguém. Coisas que não precisamos de perguntar, de querer saber, de arranjar este e aquele problema. Há coisas que temos que resguardar das palavras, para mostrar em sorrisos, olhares, abraços. Não tens que saber, que ouvir da minha boca, que os meus dias começaram a fazer mais sentido depois teres aparecido porque, de uma maneira ou de outra, eu digo-te isso em todas as vezes que te surpreendo ao final de um dia cansativo. Digo-te isso quando canto baixinho para ti, de manhã ou à noite. Digo-te isso quando me preocupo contigo e quero o teu bem, tanto como quero o meu. Percebes? Gostar de ti não é dizer-te tudo, apresentar-te folhas e folhas de texto para te explicar o que é isto de gostar de ti, o que é isto de te ter aqui. Gostar de ti é oferecer às tuas mãos a possibilidade de agarrar a minha vida inteira.